En una vieja leja perdida en la miseria
del olvido,
encontré un pequeño libro de polvo y
suspiro.
Sus amarilleadas y ancianas hojas
despegaban en su crujir,
esencia de alma, de vida,
de sueño y poesía.
de sueño y poesía.
Entre las paginas,
pétalos de lo que fue rosa,
tan finos,
que ni el recuerdo
logro verlos en su camino.
Extraño perfume con matiz a madera,
el que baila por sus pequeñas letras
negras,
como mariposas despiertas,
mis ojos llenan los oídos,
de las imágenes más bellas,
que sobre aquella vieja leja,
vagaban sin ser oídas.
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