Imágenes perturbadas.

Hiedra trepadora

de horizontes y mala comedia,

desnuda protagonista

en la pálida virtud de mis letras.

Bajo las piernas donde se marchita la tierra,

remolino de iras infernales,

dejasteis de asustar

cuando ya no cabían males.

Acantilados  prefabricados

por gigantes desalmados.

Interminables reflexiones

para demostrar lo evidente,

en un mundo que vagamente

se reconoce.

Sin la fe o locura

de antepasados enterrados,

seguimos hoy llorando.

Evitando los espejos

donde ni el vaho del aliento

siente en su recuerdo.

Donde la figura,

ni alegre ni triste,

deambula sobre las corrientes

de un futuro seco en sus raíces.

Oscura biblioteca de fallecidos poetas,

polvo y vísceras

llenan estantes y lejas,

encarcelando el sueño de sus almas.

Atando

con la cadena más gruesa,

la libertad de palabra.

No quedan esperanzas,

si la lluvia y la poesía

se entregan resignadas,

ante la penumbra de una era aciaga,

donde la historia no hizo aprender nada.

Seguimos tropezando

al borde de un profundo acantilado,

allá,

allá donde vagamos.