La esquina de abajo.

Apenas estaba entrada la tarde

cuando cerca de la esquina de abajo,

un chaval ha empezado a vociferar,

la calle se ha llenado de caras inertes, vacías y sin afeitar,

y parados agotados y, murmullos curiosos y, voces aburridas.

Apenas un minuto he regalado de mi tiempo

antes de volver a dentro,

cerrando tras de mí la ventana al día y a las moscas.

Al poco han cesado los desapacibles gritos,

para regresar con fuerza a la hora y media más menos.

Sin sacar la cabeza, desde el interior de mi casa,

me he asomado afuera

para ver las mismas caras en balcones y ventanas,

volvían a mirar hacia la esquina de abajo,

donde un chaval gritaba algo que desde aquí no llegaba a oír.

Los murmullos se empezaban hacer una especie de eco sordo,

y pese no querer saber por qué narices

aquel chaval vociferaba como lo hacía,

he terminado enterándome que gritaba al hijo puta de su padre.

Y a fuera, en la calle, las mismas caras de nadie.