El parado.

El miedo tiene sabor a metal,

y la ira a sangre y a anciano limonar.

los he mamado demasiado,

porque con ambos, una vida llevo,

una vida de lucha, huidas y desprecios.

Hoy, la boca me sabe a hierro,

caliente, intenso, grosero.

Mis piernas tiemblan y el pulso alardea,

y de aquello es la nada cuanto queda,

cuanto recuerdo, cuanto apenas ya respeto.

No hay noche sin vela ni hay día sin compasión,

donde la boca óxido escupa

y más amargo se presente mi rencor.

Apenas les escucho, es un lejano adiós,

eso que me llega y jamás soy yo.

El miedo sabe, tiene sabor,

es a metal viejo, casi a sudor.

Llena mi memoria y aleja la pasión,

sabe al hierro, al plomo y el acero

con el que de espaldas se mato.

La vida es la eterna mentirosa,

señala con el dedo mientras cierra sus ojos

y oculta la voz. A metal mi boca

y a sangre la lealtad, en este ahora

que quisiera dibujar.

No tanto por mí como por ellas,

el miedo y mi boca, mi boca y el miedo,

a metales invadido y por ellos vencido,

cuando es tan poco lo que pido

que a morir me brindo.