Más francés que nunca.

No puedo morir, he reído tan, tan alto,

allá donde no pisan los vivos,

que me hice eterno e infinito.

No puede morir quien se siente feliz

en sus dos metros de reino,

quien no arrastra remordimiento,

quien no se diluye

al fondo de un vulgar y frío espejo.

No puedo morir, ni yo ni ellos,

inocentes de carne y de hueso,

mártires, que empujaran con su recuerdo.

Litros, litros de sangre

por la tierra y en el aire,

serán pena y serán impotencia,

jamás perdón, jamás sumisión, jamás miedo.

La fe a fuego no se la creen

ni el propio infierno,

por ello, hasta nuestros muertos

son felices…vosotros, no.

Ni a cuchillo ni con bombas,

ni en mi reino y en el vuestro,

a nada y en nada

quedará vuestro fétido aliento.

Hoy soy más francés que nunca,

y más persona que en mil ayeres.

En ese gran desprecio

que por vosotros siento, por fin rezo,

y lo hago para que os pudráis

rápido y desde adentro.

A la memoria de aquellas víctimas del más absurdo y ridículo fanatismo que en las calles de París perdieron la vida un agrio 13 de noviembre de 2015, dedico estas palabras a los intolerantes descerebrados que solo entienden la libertad a base de palos.