Historias de miedo.

Como el azul de las venas se espesa la tierra,

haciendo del hombre una fea calavera.

El que no miente señala, y el que no señala,

con avaricia mal paga.

Varices qué de las pelotas al cuello

estrangulan mi porvenir y estrangulan mi aliento,

son como dedos negros, rectos y obscenos,

que ni piden perdón ni dibujan sosiego.

Dicen, hablan, murmuran ¡gritan!

fiambres pegados a escaños de terciopelo.

Hombres sin nombre y damas extrañas

que cuan lapas fijan sus dientes y uñas largas,

a esa sombra que huye de la cama

como lo haría la puta al terminar jornada.

No os escucho la voz, ni os noto el alma,

tras de esos ojos oscuros y sin mirada.

No os riega la sangre la gana,

como para vivir queriendo y lograr morir perfecto.

Venas, que cuan serpientes me reptan las entrañas,

hacen de mi carne arco y de los huesos afilada flecha.

Soy más guerra que remedio, así me habéis hecho,

con esas historias de miedo que padecen tanto los viejos.